Escritor
Mientras llueve, infinidad de lágrimas son derramadas por muchas almas. Hay muchos que dicen que un día lluvioso les provoca mala espina, otros disfrutan de la frescura que el clima les dispensa mientras hacen alguna actividad de sumo placer. Yo digo que la lluvia es el clamor de una deidad por sus hijos que sin pensar en su dolor derraman maldiciones, odios y divisiones creyendo que así son superiores. Una superioridad tóxica. Tercos que piensan que nadie más puede hablar en su ruido incesante. Fuerte o débil es la absurda etiqueta impuesta que nos ha definido... Sus dedos trazaban letras imaginarias, ideando que cada párrafo sería tan conmovedor como el anterior, sus pupilas dilatadas eran dos túneles misteriosos donde la pasión por escribir era un gran tesoro al que pocos podían distinguir. Apenas cruzaba el umbral de la adolescencia cuando Ernest cuyo aspecto poco convencional y poco ajustado a los cánones de la modernidad, descubrió que su primer amor de esa etapa sería la escritu
